Sur le dos de votre main

D'autres fois, il t'avait touché la main, je ne sais pas combien, je ne sais pas si beaucoup, pas que jamais, peut-être jamais, pas comme ça. Mais la confusion de commencer cette écriture est presque inutile lorsque ce qui a été n'a plus de sens avec un jalon qui efface l'histoire de ce qui ne l'était pas. Pas que jamais, pas comme ça.

Tout a commencé par le contact innocent du bout de l'ongle de nos ongles, le tien délicat et long, le mien une conséquence de la routine, le tout dans la blague du contact numérique du film ET Grinding, inconfortable, fade, pas très drôle. La statique sur le tapis de la salle de classe a fait une légère étincelle dans la troisième falenge, juste au contact des flammes, ce qui m'arrive de temps en temps dans mon habitude de traîner mes pieds et votre fréquence sur les semelles en caoutchouc. Là ça s'est terminé, il n'y en avait plus.

L'après-midi s'est déroulée dans le désespoir du Datashow qui me réchauffait les oreilles, le désespoir de finir samedi, le rire des photographies d'autre temps qui ne reviendront pas. L'heure est venue, l'après-midi, la nuit, comme si c'était juste un autre jour. L'attente du dîner, de votre arrivée, de votre rire. Encore une fois, le salut timide dans la main, le rire inévitable de la vie, le regard honnête de respect, les angoisses auxquelles il faut s'occuper.

Mais dans l'entrée sombre de cette enceinte, avec la tonnelle au-dessus des vignes en désordre, j'ai senti le doux contact du torse de ta main dans la mienne. Tôt ou tard, avec la même sensation et plus intense du siège avant de ma voiture; on va, on vient, doux et innocent de l'étroitesse du portail et de la prudence du sol de pierre incertain. La sensation de votre peau douce sur les 19 cheveux de seulement 1.83 centimètre carré sur le dos de ma main était glaciale. En régression logarithmique, ils se hérissaient, transportant cette sensation à travers le follicule, jusqu'à la base, avec une réaction de chair de poule, pénétrant dans les couches cornéennes, lucides et épineuses et finalement broyant bruyamment dans l'os scaphoïde. Puis dans un radical positif, en moindre intensité mais en liaison similaire, tangente vers une constante pour ne pas oublier le jalon.

C'était un retour inattendu à un moment de mon enfance où je pense vous avoir vu ailleurs. Avec le même sourire, en savourant la paille de soda, tandis que de ton sourcil tu me regardais comme s'il n'y avait personne d'autre. Finis les autres souvenirs, quand je vous aurais vu dans les coïncidences de ces virages, avec le mauvais goût de la route poussiéreuse quand elle est laissée pour compte, au loin et l'oubli des villes ennuyeuses. En ce qui concerne la pensée, aussi froide que la cordialité, un autre jour, une autre nuit, un autre vendredi, qu'importe ... ne pars pas ... ne m'oublie pas ...

J'ai pu expérimenter quel parchemin en trarrosque inversé dévorant l'intensité de votre peau lisse, en passant d'un point d'inflexion inexistant sans que l'intégrale soit composée, le contact du métacarpien épuisé à la phalange où commence cette histoire. Ceci ou l'autre, la vôtre, la mienne, la vie elle-même. Chaque pouce du dos de votre main m'a rappelé que j'existe, dans la sensation inoubliable d'un mardi soir, pas celui-ci, pas les deux derniers.

Puis je l'ai manqué. Le romantisme du dos de votre main frôlant le mien, involontairement ou volontairement au rythme de votre sourire du cil gauche, où il semble y avoir un grain de beauté et juste avant que les cheveux ne tombent sur votre visage; pas beaucoup, pas peu, brin par brin. Cette même sensation qui provoque un samedi après-midi, avec l'excitation du jeudi qui est parti, quand tout semble redevenir pareil. Dans l'acceptation du statut, avec la bonne humeur pour cacher le stress et encore une fois, ce sentiment que tout sera pareil. Encore une fois, pas si nouveau, avec le souvenir de ce moment qui surpassait le sublime.

Avec et sans l'espoir qu'il y en aura un autre, mieux. Avec le revers de la main, un autre lundi, pas comme ces mardis, oui comme ça, pas avec quelqu'un d'autre.